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苏州的春末,雨总是来得绵长而悱恻。细密的雨丝如同千万根银线,从天际垂落,将这座千年水乡笼罩在一片朦胧的水雾之中。临河的沈家老宅绣坊,黛瓦粉墙,此刻更显清冷寂寥。绣坊内,光线晦暗,只靠窗边支着一盏暖光落地灯,勉强驱散了午后的沉闷。沈清辞坐在梨花木绣架前,身姿挺拔如兰,微微垂着头,全部的心神都凝聚在指尖那枚细如发丝的绣针上。她穿着一件月白色